火化结束后，卫生兵把雄狮的骨灰收敛好。

两个年轻的华裔士兵穿着卡其布军服，戴着口罩和手套，像两位正在完成某种古老仪式的祭司，他们用铁铲把还在发红的灰烬铲起，装进一个铁皮盒里，交给亨特。

那个铁皮盒是标准的军用弹药盒，橄榄绿色，上面用白漆写着“12.7mm MG AMMO“，现在被征用为骨灰盒。铁盒不大，约莫一尺见方，刚好能装下一个人的骨灰。但金尼逊不是一个人——他的骨灰里混杂着瑞恩的、科洛的，三人的遗体在火焰中融为一体，像他们在生前那样，在丛林中并肩作战，在担架上相互依偎。

亨特接过铁盒，双手在颤抖。

那盒子很轻，轻得像一只空心的鸟笼，轻得像一位正在离去的灵魂。他低头看着盒盖上的白漆字迹——“12.7mm MG AMMO“——那是机枪弹药的标识，是死亡的工具，现在变成了死亡的容器。

他的手指慢慢抚过那些字迹，然后，他把铁盒贴在胸前，抱紧，像一位正在拥抱婴儿的父亲。

“雄狮，“他低声说，声音像是从深渊里飘上来的，“回家了。“

但“家“在哪里？弗吉尼亚的某个小镇？西点军校的某个纪念碑？还是这片正在燃烧的、被雨水浸透的缅北红土？

亨特不知道。他只是抱着铁盒，站在那里，让火焰的余温透过铁皮传到他的胸口，像一颗正在缓慢冷却的、最后的心脏。

葬礼结束后不久，木然瓦单带着克钦小队专门过来辞行。

他们是从棕榈林的方向走来的，像一群从阴影中浮现的幽灵。木然瓦单走在最前面，身上穿着那件标志性的、用日军军服改制的夹克，胸前挂着一串用人耳编成的“项链“——那是他的战果，他的勋章，他的诅咒。他的脸上没有任何表情，像一尊被雨水冲刷过的、古老的石雕。

他们将奉调回克钦游击队归建。

“丘吉尔要我们回去，“木然瓦单说，用的是那种带着浓重口音的、破碎的英语，“史迪威答应的。武器，弹药，训练。现在，英国人要我们打日本人，在别的地方。“

他的“丘吉尔“指的是温盖特，那个率领钦迪特部队在敌后搞破坏的英国将军。但木然瓦单不知道温盖特已经在三月的飞机失事中身亡，他只知道“英国人“要他们回去，像一群被借来的猎犬，在完成狩猎后被主人召回。

大家就此别过。

亨特把铁盒交给布林德暂管，然后走向木然瓦单。两位指挥官——如果克钦人的头领也能被称为“指挥官“——面对面站着，中间隔着一臂的距离，像两位正在评估彼此重量的拳击手。

“谢谢，“亨特说，伸出手，“没有你们，我们走不到这里。“

木然瓦单看着那只手，没有立即握住。他的目光落在亨特的脸上，落在那双被火焰映得通红的眼睛里，像一位正在阅读某种他无法理解的文字的学者。

“我们杀了日本人，“他说，声音平板，像一位正在陈述天气的播报员，“你们也杀了日本人。现在，我们走了。你们留下。“

他顿了顿，目光移向那堆还在冒烟的灰烬。

“火，“他说，“烧掉身体，烧不掉灵魂。日本人的灵魂，在这里。“他用手指戳了戳自己的太阳穴，“永远。你们的，也是。“

然后，他握住亨特的手。那只手粗糙、冰冷、带着枪茧和刀疤，像一块被风化过的、古老的岩石。握了一下，松开，转身离去。

克钦小队跟在他身后，像一群沉默的狼，消失在棕榈林的边缘。他们的脚步声很轻，轻得像落叶落地，轻得像一位正在离去的、从未真正存在过的幽灵。

亨特望着他们的背影，想起那些在丛林里并肩作战的日子——木然瓦单教他如何用缅刀割开蚂蟥，如何用草药治疗疟疾，如何在黑暗中辨别方向。那些知识，那些技能，那些沉默的、不需要语言的信任，都随着那群消失在棕榈林中的背影，变成了记忆。

他转身，却看见布林德抱着铁盒，站在火焰的余烬旁。

两人一时无言。

送走克钦人后，麦卡蒙把亨特和麦基叫到一边去单独交谈。

他们走到跑道边缘，那里有一堆被推土机铲起的碎土土堆，麦卡蒙站在土堆上，居高临下，像一位正在发表演说的政客。亨特和麦基站在下面，像两位正在等待判决的被告。

杨希真和布林德远远看着。

他们站在野战医院的帐篷外，距离约五十米，听不清对话的内容，但能看清每个人的姿态。麦基似乎十分激动——他的手臂在挥舞，像一位正在指挥交通的、愤怒的交警。他的脸涨得通红，脖子上的青筋暴起，像一条条正在蠕动的蚯蚓。