男仆在前面引路，皮鞋踩在碎石子上的声音渐渐被柔软的草坪吞没。

绕过这座白色的主建筑，视野豁然开朗。

这不仅是一个花园。这是一个标准的、修剪得连一根杂草都找不到的私人三杆洞高尔夫果岭。湛蓝的大西洋在果岭边缘铺展开来，海浪拍打着防波堤，发出低沉而有节奏的轰鸣。

在果岭的中央，站着一个男人。

他没有穿那种能在高尔夫杂志上看到的、剪裁完美的定制运动服，也没有戴着名贵的遮阳帽。

他穿着一件深蓝色的POlO衫，颜色有些发旧，领口甚至因为洗过太多次而微微有些变形。下身是一条极其普通的卡其色休闲裤，脚上蹬着一双边缘已经磨损的帆布鞋。

如果把他放在纽约中央公园的某个长椅上，他看起来就像是一个刚从邮局下班、正准备喂几只鸽子消磨时间的普通大叔。

但他此刻站在这里。

他是劳埃德·布兰克费恩，高盛集团首席执行官，华尔街真正的掌舵人之一。

听到脚步声，男人转过身。

他的目光在陆泽深蓝色的高定大衣和一丝不苟的着装上停留了一秒，突然咧开嘴笑了。

那是一个极其随意的、没有任何戒备感的笑容。

“LanCe。”

他没有走过来握手，而是站在原地，像招呼一个老熟人一样招了招手。

“过来。你觉得这根5号铁杆是不是有点重？”

男仆悄无声息地退了下去。

陆泽迈步走上果岭，海风吹起他的大衣下摆。他走到距离布兰克费恩两米远的地方停下。

“我没打过高尔夫，布兰克费恩先生。”

陆泽的回答简短、平静，甚至带着一点不加掩饰的冷淡。他没有因为对方随意就放下自己的界限。

布兰克费恩愣了一下，低头看了看手里的高尔夫球杆，然后爆发出一阵爽朗的大笑。

他笑得肩膀都在抖动，完全没有顾忌形象。

“太好了。”

他随手把那根价值不菲的球杆扔给了站在几步外、一直保持着恭敬姿态的球童。

“其实我也讨厌这见鬼的运动。每次在这块修剪得像假发一样的草地上走来走去，我都觉得自己像是个穿着奇装异服在找蛋的白痴。”

布兰克费恩走到一旁的白色遮阳伞下，在藤椅上坐下，示意陆泽也坐。

“我年轻的时候，在布鲁克林东纽约区的街头长大。我们那边管这叫‘有钱人的老年痴呆’。”

布鲁克林和曼哈顿都在纽约，但大概可以类比苏州河沿岸和黄埔/静安。

他从冰桶里拿出一瓶普通的巴黎水，“呲”的一声拧开瓶盖，喝了一大口。

这让他在一瞬间展现出了一种极其粗粝的、属于底层街头的生命力。

“但后来我发现，”

布兰克费恩把水瓶放在桌上，看着陆泽，嘴角的笑意变得有些意味深长。

“如果你手里不拿着这根可笑的木棍，那些自以为高人一等的老钱们，就不愿意把他们口袋里的钞票交给你。”

这是布鲁克林式的自嘲，也是一种最高级的破冰。

他用几句话，把曼哈顿那种令人窒息的阶级感彻底消解了。他在告诉陆泽：我知道你是个局外人，不用紧张，我也是。