同一天晚上，苏区另一处。

一个年轻的女通讯员，将那份传阅文件送到了一间窑洞里。

窑洞里坐着三个人，两男一女，正围着一盏油灯讨论着什么。

文件在三个人手里传了一圈。

“赤锋……”年长的那个男人吐出这个代号，手指在桌上敲了敲，“就是去年发展的那个黄埔学生？那个买办家庭出身的小子？”

“是他。目前以复兴社特务的身份在华北活动。”

“十九岁？”另一个男人接过文件，只看了一眼就放下了。

“十九岁。”

窑洞里安静下来。

年长的男人叹了口气。

“这孩子，不容易啊。”他不是在问谁，像是在自言自语。

“在狼窝里待了一年多。身边全是戴笠的鹰犬，走错一步就是死路一条。别说打日本人了，他每天睁开眼，想的第一件事，是怎么活过今天。”

他把文件推到桌子中央。

“这一仗打完，他的名声会更大。蒋介石会盯着他，戴笠会盯着他，日本人更会把他当成眼中钉。他的处境，只会更危险。”

那个一直没说话的女同志开口了：“那……要不要想办法把他撤出来？”

“不能撤。”年长的男人摇头，斩钉截铁，“他在那个位置上一天，我们就多一双眼睛，多一只手。一个能打进戴笠心腹圈子的人，价值连城。”

他站起来，在狭小的窑洞里踱了两步。

“但要给他加一条线。一条备用的，不到万不得已不能启用的后路。”

“怎么加？”

“我来安排。”年长的男人走到窑洞门口，掀开厚重的门帘，看着外面的夜空。

山里的星星，亮得惊人。

“十九岁……”他又念了一遍这个数字，声音里有种说不清道不明的东西。

窑洞里，再没人说话。

油灯的火苗，在穿堂风里晃了两下，又顽强地挺直了。

……

千里之外，喜峰口。

梁承烬躺在平房的行军床上，睁着眼睛。

右肋上的伤口缝了四针，军医的手艺糙得很，缝得歪歪扭扭，此刻正一下一下地抽痛。

右臂的伤口还好，只是敷了药。最难受的是膝盖，肿得老高，敷了一层黑乎乎的草药，又痒又疼。

他看着天花板。

天花板上有道裂缝，月光从缝里漏进来，在他脸上画了一道细细的白线。

于盈峰在旁边的床上已经睡熟了，还打起了轻微的呼噜。祝新同和刘庆予也睡了，整个营地都陷入了寂静。

可梁承烬睡不着。

他一闭上眼，脑子里就是战场上的画面。

血，喷溅出来的热血。刀，砍进骨头的闷响。火光，还有震耳欲聋的喊杀声。

那些断了胳膊还在冲锋的弟兄，那些再也回不来的三百人。

还有第四组——五十个人，一个都没回来。

他的手，又开始抖了。

他把手伸出被子，借着月光，看着自己的手指。

指甲缝里，还嵌着洗不掉的暗红色血垢。

十九岁。