平民们跟着往里冲。草叉扎进试图爬起来的护卫后背。砖块砸在头盔上。木棒抡在肩甲上。铁锤对着膝盖骨照死里敲。

那些白袍被泥浆糊满。精打细磨的头盔被生铁锤砸出深深的凹坑。往日在街头趾高气扬的面孔，全埋进了脏泥里。

修道院主殿。

身披紫红法衣的主教手脚并用，连爬带滚往后方侧窗挪。法衣下摆绊住桌角，扯出一尺长的口子。他顾不上，双手扒住窗台就要往外翻。

老皮特大步追上。

生铁锤砸在主教膝盖上。

骨头碎裂的声音传出好远。主教惨叫着从窗台上栽下来，在石板地上翻滚，袍子扫过满地灰尘。

老皮特弯腰揪住主教衣领，单手把这百来斤往外拖。主教的膝盖拖在石板上，一路留下长长的血道子。

平民涌入大殿。供桌被掀翻。圣杯滚落在地，被人一脚踢飞。一人高的白石圣母雕像被七八条胳膊合力推倒，从底座上砸下来，摔成四截。

“银子呢！全找出来！”

有人用铁锹撬开长椅暗格，从里头倒出一袋袋压榨来的铜币银币。有人拿铁锤凿墙壁石缝，抠出藏在里头的红宝石，塞进腰带。

让·莫罗没去砸雕像。也没抢银币。

他举着一柄沾血的斧头，喘着粗气钻进修道院地下室。

台阶又窄又陡。脚底踩着粘腻的水渍。空气里满是发霉发酸的腐臭味，呛得人嗓子眼发紧。

火把光照亮墙壁。

几十个木制囚笼排在两侧。粗木条钉成的笼子，空间小得大人蹲不下去。笼门上挂着生锈的大铁锁。

让·莫罗抡起斧头，一斧砍断第一把锁。

铁锁碎开。笼门弹开。

空的。里面只有一团发黑的干草，和墙角一摊说不清是什么的污渍。

他砍第二个。空的。

第三个。空的。

第四个、第五个、第六个……

每砍开一把锁，他的肩膀就往下塌一分。斧头越来越重。

连砍了十几个。全空着。

“在哪……”

老农夫跪在地上，嗓音嘶哑得没了调子。他扔掉斧头，双手刨开满地干草。指甲劈裂了两根，混着泥垢往外翻。

砖缝里有个暗洞。拳头大小。

他把手伸进去。摸到个硬邦邦的东西。拽出来。

小木箱。巴掌长短。没有锁。盖子松了。

直接掰开。

火把的光落进箱子里。

孩童的旧鞋。一只。鞋底磨穿了。破布娃娃。没了一只胳膊。几根彩色发带。褪了色。还有一张写着拉丁文的纸条，边角发黄。

让·莫罗的手开始抖。

他在那堆杂物里一件一件翻。翻到最底下。

手停了。

半块蓝色碎花裙布。

粗布料子。边缘扯破了，撕口处线头散开。布面上沾着暗褐色的污渍，干透了，硬邦邦的。

这块布。

去年秋天。他在镇上集市花了三个铜板买的。蓝底碎花。玛丽说好看。他拿回家，借了邻居婆娘的针线，一针一针缝成裙子的边。缝了整整一个晚上。针扎了四次手指。

让·莫罗攥住碎布。十根手指头全扣进布料里，攥得骨节咔咔响。

他没出声。嘴唇咬在一起，咬出血来。整个人蜷下去，额头抵在砖地上，一动不动。

地下室上面传来砸东西的闷响和吆喝声。火把的光在墙壁上晃来晃去。他跪在笼子中间，跟那些空笼子一样，空了。

不知过了多久。

吴掌柜手下一个识字伙计跟着队伍四处翻箱倒柜。他端着火把溜进地下室，脚踢到个空笼子，差点绊倒。

“老头，看啥呢？”

伙计凑过来，瞄见木箱底那张纸条。火把往前伸了伸，蹲下辨认。

这伙计在南洋跟红毛商人混了三年，认得些拉丁文的简单词。

他用手指头点着字母，逐个往后挪。

“这上面写着……送货……转运记录……”伙计皱起眉头，嘴巴无声动了几下，“这批货，上个月已经送进教廷中央档案馆了。”